Desde el campanario

Corriendo, corriendo, me metí en la iglesia y subí a lo alto del campanario; traspasé la delgada barra de hierro que rodeaba la torre me senté exhausto al borde, porque ya no podía avanzar más. Todavía algunas gotas de sangre me caían de la nariz, manchando las piedras milenarias sobre las que estaba sentado.
Observé la vista estanca de las viviendas amontonadas, desde aquí arriba parecía como si no hubiese vida en el pueblo. Los rayos de sol bañaban los tejados produciendo destellos aquí y allá, el bullicio de las calles llegaba casi imperceptible y poco a poco recuperé el ritmo de mi respiración.
De pronto ví a mi padre salir al terrado de casa, desde las alturas su tamaño minúsculo le hacía parecer más frágil, menos amenazante. Papá siempre subía a fumar al terrado, porque mamá no le dejaba fumar en casa; era la única regla que él respetaba, pero seguramente más por egoísmo, que por otra cosa, porque le gustaba fumar al aire libre, libre de las miradas de los demás, ajeno a lo que sucedía bajo sus pies.
No era la primera vez que mi padre me pegaba una paliza, pero si la primera que yo me intentaba defender. Al ver que no era una cuestión de fuerza, sino de enorme rabia, odio y enajenación que yo era incapaz de sentir, supe que saldría perdiendo y por eso eché a correr, a correr sin parar, aunque nadie me perseguía,entre las estrechas calles hasta la llegar a la plaza de la iglesia, y hasta aquí.
Desde aquí arriba las cosas parecían distintas, me sentía tranquilo, me sentía seguro y me sentía libre, tan libre que me entraban ganas de saltar, extender los brazos y sobre volar cual pájaro, las casas apiñadas hasta dejarlas atrás.
Pensé en los secretos que escondían los desiguales tejados y las pequeñas ventanas que quedaban a la vista, me imaginé a Clara, desvistiéndose grácil en su intimidad, o a la Sra. Matilde removiendo la olla de lentejas, que cocinaba cada sábado cuando su hijo venía a cenar.
Volví a fijar a vista en la pequeña figura de mi padre, me preguntaba porque albergaba tanto odio; tanto yo como mamá intentábamos no disgustarle, pero era tan imprevisible , que lo que le disgustaba el lunes, le hacía reír el martes y lo que nuca le había molestado, de pronto le era insoportable. La gran tragedia de mi padre era que no podía expresarse, las palabras le eran incomodas, insuficientes, insulsas, sin embargo hoy habían bastado dos palabras para que descargara su ira contra mí. Él comprendía bien lo que cada palabra significaba, pero era incapaz de usarlas. Ni siquiera cuando estaba bien sabía comunicarse. Quizás esa era su gran frustración y era la impotencia lo que le llevaba a acabar siempre expresándose con las manos. Con eso era bueno, tanto para dar el más amargo de los puñetazos, con una fuerza totalmente incontrolable, como para dar la más tierna de la caricias. Esas caricias eran las que hacían que mamá todavía no le hubiese abandonado; pero ¿hasta cuando se puede perdonar?.
Ahora, en la soledad y el silencio de las alturas, todo parecía más simple. Quizás por ello a mi padre le gustaba subir a fumar al terrado. ¿Que estaría él pensando ahora?.
El escaso débil viento cesó de soplar durante unos segundos, mi padre permanecía quieto como una estatua, las casas inmovibles sin rastro de movimiento humano, cual pueblo fantasma o adormecido, durante esos segundos sentí que el tiempo se paraba.
La vida volvió con el súbito retumbar de las campanas, que invadieron el ambiente con su metálico sonido, como una gran onda expansiva que se extendía por los tejados de las casas, colándose por las rendijas para llegar hasta el último rincón del pueblo. Estando tan cerca el ruido era ensordecedor, estaba tan abrumado por el estruendo que no acerté a contar las campanadas. Aquí y ahora no importaba que hora era. La sensación de placidez, de calma, que me abrazaba cada vez con más fuerza desde que me hube sentado, se acentuó cuando las campanas dejaron de sonar; el pueblo extendido a mis pies, y solo yo y mí pensamiento…deseé quedarme aquí toda la eternidad; Y tras este pensamiento, mi mente se tomó un descanso, y permaneció en silencio.

Había olvidado el dolor de los golpes, y el rencor, sólo las gotas de sangre que habían quedado en la piedra me recordaron porque estaba aquí.
Nunca antes había subido al campanario, de hecho nunca antes había entrado en la iglesia, algo insólito para llevar toda la vida viviendo en el pueblo; pero yo no creía en Dios, ni en su doctrina ni en sus mandamientos. Tenía mi propia teoría: la vida no es más que una sucesión de acontecimientos, y el ser humano debe buscar las herramientas para aprender a sortearlos.
De pronto ví a mi padre desplomarse en el suelo. Permanecí inmóvil, observando, mi estado de relajación era tal, que ni si quiera se me sucedieron malos pensamientos,me sentía como un espectador ajeno. Al ver que no se incorporaba de nuevo, inconscientemente se truncó mi calma, y me recorrió un nervioso sentimiento tenso, que no supe identificar con claridad; era una mezcla de temor, de incertidumbre, de preocupación, pero asomaba un atisbo de alegría, de esperanza, o quizás de alivio.
Quería quedarme aquí y dejar pasar el tiempo, pero mi corazón latía angustiado, solo de tener aquel egoísta pensamiento. Me incorporé, pasé la barra de hierro, y corrí escaleras abajo, corrí tan rápido como pude, incluso más que cuando estaba escapando.
Corría temiéndome lo peor y sintiéndome cada vez más culpable. Contra más me acercaba a casa, más esperaba encontrarme a mi padre sentado en la mesa, esperando exigente la cena. Pero no fue así, mi madre estaba en la cocina, pelando patatas, canturreando; yo entré corriendo, veloz como un rayo y subí directamente al terrado. Mi madre lloró toda la noche. Yo no volví a llorar nunca más.

Rebeca

Galeria Cosmo, una nueva alternativa para el arte

La Galeria Cosmo, se inaugura en Barcelona con una exposición que presenta la obra de 3 artistas nacionales de diferentes disciplinas.
Lo más llamativo son las esculturas de Cristian Herrera Dalmau, armaduras huecas a base de alambre entrelazado, creando formas a partir de sus líneas básicas; los muebles realizados con está técnica son increíbles, pero quizás donde mejor se entiende la intención del artista es en la serie de elefantes, con los que se muestra como las mínimas líneas pueden crear la percepción de una figura u objeto incluso anque esté incompleto.

Más discretos son los dibujos de Mercedes Mangrané, del tamaño de media hoja papel, de trazos negros sobre blanco. Las líneas están ligeramente pixeladas, en unos dibujos muy cotidianos que recrean estancias, espacios de trabajo, o rincones de una casa.

Para completar, una pantalla reproduce el videoarte de Gerard Ortín, una mezcla original de imágenes que evocan intensas sensaciones que van desde la inocencia de la naturaleza hasta los límites de la emoción humana.

Así se presenta la Galeria Cosmo, una nueva alternativa para la exposición de arte, en un espacio diáfano, que además cuenta con una agradable cafetería, ideal para tomar un té con uno de sus deliciosos muffings, un sandwich a medio día o un mojito después de cenar.

La cuidada decoración, minimalista pero acogedora, y la sala de exposiciones al fondo hacen dan al lugar un ambiente distinguido y agradable, que apuesta por nuevos artistas de diversas disciplinas.

Puedes acercarte a echar un vistazo a sus interesantes exposiciones o a tomarte algo en un espacio tranquilo y agradable.

C/ Enrique Granados 3, www.galeriacosmo.com

Rebeca

Chéri

El director de The Queen o Dirty Pretty Things (Negocios ocultos) entre otras, Stephen Frears, dirige esta vez un apasionado e irónico romance.
Ambientada en el siglo XIX, durante la Belle Epoque en París, Christopher Hampton, guionista también de Expiación o El americano impasible, adapta ésta novela de Colette.
El talento y la experiencia tanto del guionista como del director, ambos nominados en varios ocasiones a los Oscar, hacen que lo que podría ser un cursi romance, se convierta en un intenso tira y afloja de egos, pasiones y placeres.

Los personajes resultan muy interesantes, Michelle Pfeiffer, encarna a la elegante y rica prostituta que acoge a Chèri, el descarriado hijo de una amiga (Kathy Bates), interpretado por Rupert Friend. La relación entre ambos se convierte en un aprendizaje, en una diversión y sin quererlo también en una necesidad para ambos, que solo entenderán cuando tengan que separase para que él se case con una joven escogida por su madre.

Las interpretaciones de los 3 son impecables, pro hay que decir que Michelle Pfeiffer destaca especialmente, esta guapísima y resplandeciente, su interpretación es fuerte y sólida, traspasando la pantalla con una sutil sensibilidad, quizás digna de Oscar.

Lo mejor del film son los diálogos cargados de subtexto y muy cortantes e irónicos, abordando con la cordial falsedad de la época las inquietudes y sentimientos de los personajes bajo sus corazas sociales y físicas. Tan guapos, finos y elegantes por fuera, y tan atormentados por dentro.

Otro punto fuerte es la fotografía que consigue un perfecto equilibrio entre la calidez del romance  y la elegante frialdad de la estética de la época, en consonancia con la escenografía. Los exteriores son todos increíbles, paisajes y arquitecturas de ensueño, que te meten de cabeza en el idilio, y si te dejas llevar la experiencia es tan intensa como suave y agradable.

La nota final, viene de la mano del compositor Alexandre Desplat, responsable también de las bandas sonoras de Coco avant Chanel o  The Curious Case of Benjamin Button,
que ha conseguido que Chèri sea galadonada en los World Soundtrack Awards ( Premios mundiales de Bandas sonoras).

Si os interesa, se estrena en nuestro país el próximo 6 de noviembre.

Rebeca Arnal

World’s Greatest Dad

Let’s say this is one of the weirdest jet most common movies I haven seen in a long time, it has a strange mixture between surrealistic and completely daily events.
It leaves you with a quite ambiguous sensation.
It is difficult to explain without spoilers, because it is within the the script and the plot where the weirdness is located, the characters, the dialogues, the scenarios, are pretty normal and overall the movie has the look and rhythm of a common american tragicomedy.

Robin Williams is the main character, Lance, a frustrated writer and a poetry teacher at high-school who lives with his arrogant, lazy and sexually obsessed teenage son. Suddenly a tragedy occurs that will change Lance’s life abruptly.

The first act is well driven, the characters are well crafted, and you get into their daily atmosphere, very naturally. From the start, Lance awakens a feeling of compassion and sadness towards him and he is clearly victimized, so you predict the typical father son evolution to know each other and find their ways, but then comes the surprise and form then on coherence and credibility start to lack. The second act is to my taste too exaggerated, so much that I also got to fell that maybe it was meant to be like that and I started to look at it as if it were sort of a criticism, a caricature of how things can get real bad. Maybe I should watch some other movie of it’s writer and director, Bobcat Goldthwait.

The third act is predictable and thing end up just as they should, but it takes a long time to reach it, so for some time I though thing would stay as they are, and actually that would’ve been much more original, and realistic? That is part of the dilemma you live with lance along the film, wondering how someone can face a disgrace that way, how far can people go…and although you can understand his motivations, it is hard to believe.

I really don’t get if it were meant to be an optimistic, look on the bright side kind of movie or a pessimistic, look how inhuman we can be,  type.

However it is entertaining, a bit disturbing yes, but there are some good interpretations besides Robin Williams which is ok but too much the same as always, no new registers…and some nice scene approaches, plus a good contrast between events, characters and emotions.
You can give it a chance and see if I you find it a bit weird too. At least it makes you think about several thing and dilemma is served for judgments.

Rebeca

La Señal

Sufrió un arrebato de ira irremediable que contra nadie podía descargar; sólo ante la tempestad, gritaba al vacío sin gritar y acometía con el puño cerrado contra la pared hasta sangrar. El cansancio, la impotencia, la falta de resultados le apresaban y en su pecho no cabía más rabia. Llevaba semanas encerrado, haciendo cálculos fracasados para ubicar la posición de aquella señal repetitiva y aguda que en mala hora recibió en el transmisor de la cara este de la colina.

Siempre creyó que había algo más allá, que había alguien, algún ser, distinto de nosotros, igual que nosotros, parecido a nosotros . . . se negaba a creer que un espacio infinito albergara solo una raza en una minúscula esfera de aire, tierra y agua, no se negaba a creerlo, más bien, su lógica conciencia, aseveraba que se trataba de una verdad indiscutible, el que no estábamos solos en este universo.
Había interceptado radares lejanos, señales de múltiples radios de barcos, aviones, e incluso de un submarino…. o vibraciones de la nevera estropeada de un vecino no tan vecino; su pragmatismo le llevaba a comprobar la procedencia de cada señal antes de hacerse ilusiones, ya que esperaba algún día contactar con algo del más allá, siendo el más allá lo que traspasa los límites de nuestro universo, y no de nuestra vida; pero era paciente, y el solo echo de localizar la fuente de la señal le producía un gran gozo; lo que no soportaba eran las cosas que quedaban inconclusas, no le gustaban los finales abiertos, ni las ambigüedades, por ello cada señal que recibía la analizaba y perseguía hasta dar con su origen, costase lo que costase; sin embargo esta se le estaba resistiendo y estaba llevándole a la desesperación. ¿Sería lo que tanto tiempo llevaba esperando?

Era aprensivo al color rojo de la sangre, de la sangre y de los tomates, de los semáforos, de las amapolas, era un color que le producía una extraña sensación de repugnancia, y por ello corrió al lavabo a mojarse la cara para paliar el mareo y se tapo el puño con una toalla.

Los altavoces simétricamente colocados alrededor de las paredes de la habitación, no dejaban de reproducir ese sonido agudo, esa especie de pitido repetitivo, que cada 3 segundos, cesaba 1, y cambiaba de frecuencia durante cinco, para cesar 2 y volver de nuevo a seguir el mismo patrón. Había subido al máximo el volumen para escucharlo claramente, y ya los tímpanos le dolían. Volvió a sentarse frente al ordenador, y siguió calculando. Los números se desfiguraban, se abstraían rebeldes en su cabeza y cayó vencido por el sueño, sumiéndose en amargas pesadillas, donde un mar profundo y oscuro se lo tragaba, ahogándose lentamente mientras destellos de ese rojo insoportable danzaban a su alrededor.
Despertó exhausto, sediento, habían pasado unas diez horas, caminó tambaleándose hasta la nevera y bebió, sin percatarse de que llevaba 5 días podrido, de un zumo de uva. Un par de rallos de sol se colaban por una cortina mal ajustada, furioso se acercó a cerrarla colocando una pinza para que no se abriese y sumido en la densa oscuridad abrió la pequeña luz de la mesa.
La señal seguía sonando, pero aun no se había parado a escucharla de nuevo. Se sentó atento y escuchó. El mismo patrón se seguía repitiendo.
Bajó al desván donde tenía instaladas las cámaras que monitorizaban los repetidores que tenía esparcidos por toda la colina, pero nada había cambiado, todo parecía tranquilo, ni viento, ni pájaros cerca, ni nada que pudiese interferir en el repetidor. Giro la cámara 360 grados peo no había nada sospechoso alrededor.
Desde que hubiera escuchado la señal por primera vez, había realizado esta acción lo mínimo 15 veces. Su mente procesaba a máxima velocidad, pensando que podía ser aquello, de donde podía proceder, ¿cómo podía ser que estuviese recibiendo esa señal ininterrumpidamente durante dos meses? Estaba furioso, su imposibilidad de localizarla le amargaba y le robaba poco a poco la cordura y con ello la vida.
Le dolía el estómago de no comer, pero no tenía fuerzas para pensar en la comida y menos para preparársela. Volvió a beber zumo pasado. En la gran mesa hundida por el peso, los volúmenes de libros estaban desordenadamente esparcidos, abiertos, con las páginas marcadas y anotaciones en los márgenes, ya no sabía donde buscar, ya no sabía que hacer, ya no sabía como seguirle la pista a aquella señal, había agotado todos sus recursos había probado todo, y cuando estaba a punto de rendirse. . . la señal cesó. Cesó, sin más, igual que había llegado. El silencio le alivió durante unos segundos pero en seguida el vacío se le hizo insoportable, la había perdido, se había ido. Y ahora, que le quedaba, más que imaginar, suponer, esperar a que volviese, pero nunca volvió.
En la soledad de su impotencia de pronto todo le pareció absurdo. La señales, el universo, la vida.
Se acercó a la puerta de su casa y al abrirla la luz del sol temprano e cegó. Contempló durante horas paralizado el verde de la colina, el azul salpicado de blancas nubes del cielo, el marrón del polvo que cubría el camino hacía el pueblo. Había olvidado que el mundo seguía viviendo a su alrededor, un pensamiento ajeno paseó por su mente casi en blanco, y lo vislumbró claro y atento, aquella señal había sido la más importante de su vida, una señal de socorro, emitida desde su interior. Eso es lo que quiso creer, y eso es lo que le devolvió a la vida.

Rebeca Arnal

Shrink (2009)

The 2009 Shrink movie starring Kevin Spacey as main character, may not be a box office hit, but it is carefully crafted and has something special.
It has some lacks, but its elements work in synergy and Spacey’s interpretation is gorgeous.

He plays the role of a well know therapist in Hollywood, who has many stars as patients. Recently her personal life has gone through an emotional tragedy and he feels no longer in shape to help others, although he never quits his job. To try and make him get over his grief, his father will send him a new patient, a young highschool girl who is going through a difficult moment. In the end he will help her and she will help him in some way; no they don’t get into a relationship!
Actually it is not a cliché film, although it has a happy ending, it is quite natural in how it approaches peoples feelings and emotions, with a smooth pace and rhythm.

Maybe there are too manny characters, provoking the dilution of some subplots; but taking in account that it is the first hollywood work for the novel screenwriter Thomas Moffett, overall he has done a good job. Structure and dialogues are interesting, and the relation of the main character with each of the rest builds up his dimensions and takes the story forward in an elegant way. Plus it has good sense of humor, delicately introduced into the drama.

The director, Jonas Pate, who comes form a tv background, uses some visually interesting shots, esthetic, and achieves an intimate atmosphere in the character vs character conversations.

I also feel there is a good actors direction in this film, as all of the interpretations (Robin Williams, Mark Webber, Keke Palmers, Jack Huston or Laura Ramsey, amongst others) came out quite natural and convincing, and look very spontaneous; although some of the actions are not properly justified, leaving a slight sensation that some of the things that occur are a bit forced.

Don’t miss on this movie, one rainy sunday afternoon, we must give a chance to new voices in the industry, and it is entertaining.

Rebeca

Si la cosa funciona (Whatever Works)

La última película de Woody Allen, la número 40 en su extensa lista de producciones, retoma el estilo que hizo famoso a éste guionista y director. Tras innovar en cierta manera en sus últimos films, Woody vuelve a las andadas, con un protagonista que tiene mucho de su propio carácter y sitúa la historia en su ciudad estrella, Nueva York, donde no rodaba desde el 2004 (Melinda & Melinda).

Boris, es un cincuentón, genio de la física cuántica, que sufre ataques de pánico y vive amargado y decepcionado con la naturaleza humana, hasta que un día conoce a Melody, una joven que se ha escapado de casa y se mete en su vida desbaratando su preciada rutina. Luego llegarán a sus vidas, la madre de Melody, despechada y perdida y más tarde su padre, desesperado por reencauzar su vida familiar, que se mezclaran con Boris y sus amigos, encontrando cada uno un nuevo y sorprendente camino en la vida.
Este es un pobre resumen de las múltiples cosas que suceden en la historia, que no quisiera desvelar, pero los que conozcan la obra de Woody sabrán que sus historias están llenas de matices que enriquecen a los personajes y de situaciones variopintas que los mueven en múltiples direcciones, y Si la cosa funciona no es una excepción en este aspecto.

Todos los personajes sufren una importante evolución psicológica, al encontrarse unos con otros y entre ellos se desarrolla un cómico enredo a distintos niveles, a la vez que todo es un drama. De nuevo Woody hace de alguna manera partícipe a la audiencia a través de Boris, poniendo de manifiesto la metáfora de que la vida es como un teatrillo, muy recurrente en sus filmografía.
De hecho el estilo es muy teatral, tanto en la escenografía como en la realización.En cuanto a la interpretación la teatralidad es quizás demasiada; para mi gusto los personajes están un tanto sobreactuados, sobretodo, el de Boris (Larry David), cuya gracia queda eclipsada por la frescura e ingenuidad de Melody (Evan Rachel Wood) y su madre (Patricia Clarkson) que dan vida a la historia. Quizás el personaje de Boris, ha sido tantas veces explotado por el director, que ya no causa tanto impacto.
Sin embargo, el cruce de historias y personajes y las relaciones entre ellos están muy bien llevadas, demostrando su gran dominio de las historias corales.

Los diálogos son ingeniosos, abarcando los mismos temas de siempre que fascinan a Woody, el comportamiento humano, el amor, las relaciones, la religión y la sociedad, aunque no he encontrado ningún nuevo argumento, quizás en eso esté su encanto, o quizás sus percepciones y reflexiones sobre la vida ya no resulten tan originales en los tiempos de hoy en día.

La película empieza un poco floja, pues el monólogo de Boris se hace un poco largo, pero a la que el resto de personajes entran en ación, el entretenimiento y las risas están servidas y los giros se suceden sin parar como en la vida misma. Tras la crítica social, el análisis de las emociones y la premisa de que si la cosa funciona es suficiente, el mensaje se cuaja en un final made in Hollywood donde todo acaba inesperadamente bien.

Rebeca Arnal

Reflexiones sobre el Nobel

Como todos a los que os interesa ya sabréis, el pasado miércoles se entregó el Premio Nobel de Literatura 2009, a Herta Müller, una escritora de origen Rumano, aunque muchos titulares han denominado alemana, ya que ha vivido gran parte de su vida en Berlín. Con ella ya son 10 las mujeres galardonadas con el premio Nobel de literatura en el siglo XX.

Éste es sin duda uno de los premios más curiosos ya que nació de la voluntad personal de un hombre. Vale que ese hombre era el Sr. Alfred Nobel, sabio y reconocido por su trayectoria e inventor de la dinamita; pero era un hombre, que decidió destinar parte de su fortuna en testamento a la creación de un premio, que se ha convertido en una tradición histórica y en muchos de sus campos se ha convertido en el máximo referente para determinar la calidad de la obra de sus galardonados; ni que decir tiene que el valor económico del premio (1millon de euros approx) es muy suculento, pero sobretodo, el Nobel otorga un gran prestigio, y en el caso de la literatura engrosa enormemente la popularidad, el número de lectores y el número de ventas de la obra y autor premiados, además de que sus premiados pasan a formar parte de la historia de la literatura.

Desde 1901, hasta hoy, han surgido muchas disputas y descontentos respecto a grandes autores que debieran haber obtenido el premio y nunca lo hicieron. No que no esté de acuerdo en que ciertos autores que se citan por los entendidos dentro de este grupo, a mi parecer habrían merecido el premio tanto o más que otros, pero hay que ser consciente de que solo un escritor al año puede ganarlo, y que por fortuna, la literartura y sus creadores son un vasto mundo, y es imposible que todos quienes se lo merecen lleguen a ser mencionados.
Según palabras textuales del Sr.Nobel, el premio debe ser concedido “a quien haya producido en el campo de la literatura la obra más destacada, en la dirección ideal”. Dicho así queda muy poético, pero ¿quienes son los más adecuados para valorar? y ¿cuál es la dirección ideal?. No se puede ser del todo objetivo. Así que bienvenido sea el debate y la diversidad de opiniones, pero creo que es justo indignarse.

No se si el Sr.Nobel se imaginaba la repercusión que tendría su premio en el ámbito literario, pero más de 100 años después sigue siendo altamente valorado y respetado.
Sin embargo, mientras muchos escritores sueñan con recibir algún día esté ambicioso galardón, 2 de los elegidos lo rechazaron, aunque por distintos motivos. El primero en renunciar fue Borís Leonídovich Pasternak en 1958, por presiones políticas del gobierno soviético. El último hasta el momento, fue Jean-Paul Sartre en 1964, quien lo hizo por razones personales o más bien literarias, algunos afirman que alegó que aceptar el premio era incompatible con ser filósofo.

El primer autor de la historia del Nobel, al que se le concedido el prestigioso premio, fue un poeta y ensayista de origen francés, Sully Prudhomme, cuyas obras más reconocidas son La justicia (1878) y La dicha (1888). Desde entonces, muchas letras han inundado las páginas de múltiples obras que se han sido reconocidas por la academia sueca, y de miles que no.

Al final lo importante no es quien se lo merece más o quien menos, o quien eres o dejas de ser por tener un Nobel, o si una obra y un autor logran hacer historia o no.
Lo importante es que las palabras sigan fluyendo de los corazones, de los ojos y de las mentes de quienes tienen necesidad de expresarse, y que la literatura en todos sus géneros siga viva.

Rebeca Arnal

Into human’s eyes

I was looking straight into him. His face buried in bitter tears, his eyes swollen, begging for mercy. I couldn’t do it, I knew I wouldn’t be able to get over it again. How could I stop me?

I remembered the first time I was driven into Murdog’s hands. He looked at me proud, held me steady and confident. That same night we went into an irish pub. He seemed nervous. He asked for a double shot of vodka and waited, staring at the door. A woman came in, slim and delicate, wearing a one piece tight black dress, Murdog stood up. Behind her came a man, holding her bag, he kissed her on the neck and she closed her eyes in pleasure. When she opened them, the man was lying on the floor bleeding to death. I had killed him. Murdog put me into his pocket and we ran away, but her face of pity and horror wouldn’t abandon me.

Two days later, we went into a petrol station, Murdog didn’t have a car; he stepped in, holding me in front. The costumers got flat on the floor as they saw us. He walked straight into the clerk and asked for the money, the guy was shaking in fear, and couldn’t open the cash machine at once. I couldn’t believe I’d done it again, the hole in his head was clean, the opened eyes of his inert body behind the counter stabbed me.

I was born to be a murderer and that was for a fact, however after all these years, jumping from hands to hands, I had got to learn a great deal about the human race, about their fascinating ability to feel. I could feel wet, could feel hot and could feel full or empty, but angry?happy?depressed? jealous?, these where words which had no emotional meaning to me. However I noticed that every time my trigger was pulled,feelings where involved, actually feelings were responsible. Couldn’t they control them?. I learned how to read peoples expressions, and how to match them to their “feelings” and somehow I also got involved.

Now, pointing at that skinny horrified man,in a parking lot, I could feel his grief, his fear, his anguish, and since that woman at the pub, all the faces of whom I had shot, rolled before me like the cherries of a slot machine. Was there something I could do to avoid this? I felt Murdog’s finger pressing, I tried hard to concentrate on looking away from that poor man, I looked up, and boom! the bullet failed, too high.
I did it.

After checking I wasn’t working properly, Murdog sold me away and I was melt in a huge furnace, to be turned into a mirror frame. Now I hang in the hall of a theatre, multiple faces stand before me, I feel observed, but it seems that actually they observe themselves, I don’t really get these humans.

Rebeca Arnal

Daily Quote

You’re alive. Do something. The directive in life, the moral imperative was so uncomplicated. It could be expressed in single words, not complete sentences. It sounded like this: Look. Listen. Choose. Act.

-Barbara Hall, A Summons to New Orleans, 2000-

Fotoficción

By Lily's mystery

It was one of those perfect English autumnal days which occur more frequently in memory than in life.
- P. D. James-

PopCo

PopCo es la sexta novela de Scarlett Thomas, escrita en 2004.  En ella, de la mano de Alice Butler como protagonista, la autora nos presenta un collage de múltiples historias que aderezan la trama principal de la narración. Cuentos de piratas, la receta de un pastel, publicidad, estrategias de marketing, criptogramas, vegetarianos y matemáticas, constituyen algunos de los temas más relevantes de esta novela que la autora ha pretendido narrar con un “Patchwork approach” según sus propias palabras,  para  crear un estilo diferente al de la típica fórmula narrativa,  con el que asegura divertirse mucho más al escribir.

La novela, narrada en primera persona por la protagonista, combina el pasado y el presente, en el que conocemos la inusual infancia de Alice, -abandonada por su padre a los nueve años y criada por sus abuelos- y la Alice adulta,  que trabaja en PopCo creando juegos para niños de nueve a doce años y que empieza a tener dudas acerca de la moralidad de su trabajo. Aunque la narración está bien ejecutada, y los cambios de tiempo se hacen lo suficientemente perceptibles,  sí eché de menos ciertos cambios en la voz de la Alice niña, pues me parece inconcebible que, por muy inteligente que ya fuera a sus nueve años,  hablara exactamente de la misma manera en la que lo hace en el presente.

Por otro lado, y aunque a algunos no les convenza del todo la variedad de temas y historias que se entrelazan con la trama principal, no se puede negar que la autora aporta mucha información y tópicos relacionados con la cultura pop, el capitalismo y la sociedad actual,  expuestos a partir de los diálogos de los colegas de Alice, y que sus duda plantean temas y discusiones que no dejan al lector indiferente.

Es obvio que la Thomas decidió encajar cierto mensaje moral en la novela, y lo hace hábilmente jugando a los contrastes, como el de la “Inocencia” de los niños que consumen los juguetes creados por PopCo con  la hostilidad y agresividad del marketing y el corporativismo más brutal. De la misma manera, la protagonista se plantea a lo largo de la historia el dilema que provoca el control del corporativismo versus la libertad personal. Un dilema que se contagia al lector, que se encuentra planteándose cuál es su posición acerca de las varias discusiones filosóficas que se cruzan en su camino durante la lectura del libro.

Scarlett Thomas propone una lectura entretenida, informativa e inusual dentro de la típica estructura de la novela clásica,  en la que según mi opinión,  la fuerza del tercer acto y la resolución de la trama principal quedan un poco diluidas en su resolución. Sin embargo, este hecho no invalida el resto de la novela, llena de aventuras, explicaciones y discusiones que vale la pena descubrir.

Laia Vilaseca.